Más que mono con navaja

Y así es que me enfrento, una vez más, ante parcialidades tiranas. Aunque miro de reojo, nadie esboza represalias; está en mí la decisión. Borro, y escribo, borro. Borro. Con la liviandad del que en su mano nada empuña, más que esquivas anotaciones. Ya veo, no por vez primera, cuán fácil es no poder vislumbrar esos resquicios cristalinos que tantas veces prometieron; esas coyunturas adamantinas que imaginan tantas plumas alguna vez ser capaces de trazar y combinar, armoniosamente, los vocablos perfectos para la ocasión.

Es tan difícil como no saber que no podré lograrlo, una vez más.

Casi puedo ver la lucha entre ellas; las palabras. Blandiendo sus más fuertes letras; atacando a aquellas más débiles. Casi puedo oír una batalla entre imperativos e infinitivos. El primero, con prepotencia y agresividad, intenta imponerse. Pero la pureza del más prístino se bate a duelo con coraje. En la penumbra y sin compadres, yace el tan vilipendiado gerundio. Nadie pide de su ayuda y nadie le tiende una mano a sus gritos de socorro cuando se ve acorralado por ajenas estructuras y perífrasis extrañas. Nunca en andas se lo vio; pero sabe que algún día, su tiempo llegará.



Me despido del oscuro personaje y mi sonrisa se refleja en la pantalla hasta que recuerdo que la “T” no es un hacha y que la “Ñ” no es un señor con peluquín. Vuelvo a escribir y una sombra intenta decirme que ésa es la buena, aunque sé que no. Aún no hay nadie a mí alrededor. No miran. Puedo hacerlo una vez más.
Después de todo, sólo soy un traductor.*




* Cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia.